Sopa de tortilha, iguaria mexicana

Uma das coisas boas dos nossos dias panamenhos é a intensíssima vida social que levamos. Como este é um país com muitos, muitos imigrantes - só a empresa em que o Príncipe trabalha, diz-se, deslocou para cá mais de 600 famílias -, há muita gente com a mesma disponibilidade que a nossa. Ao contrário do que acontecia na Argentina, onde quase só tínhamos amigos locais, aqui as pessoas estão longe das respectivas famílias e por isso acabam por criar laços com mais facilidade.

Terminado o preâmbulo, é fácil entender que nos damos com muita gente, de muitas nacionalidades diferentes. E porque gostamos de comida - e diz que há mais gente que partilha esta loucura - criámos, assim meio por acidente, um Clube de Cozinha com mais dois casais. Os jantares vão alternando em casa de uns e de outros e cada qual apresenta uma iguaria do seu país.

Ora uma das primeiras sessões foi de comida mexicana, feita por uma mexicana, e foi uma delícia. Começámos com uma magnífica sopa de tortilla, acompanhada de abacate e queijo fresco. O impacto nas nossas papilas gustativas foi tal que a nossa anfitriã nos forneceu genuínas tortilhas para repetir a experiência em casa.

Igual, igualzinho? Não. Bom? Sim, senhores leitores. Uma delícia. E fotografei, como podem ver acima.

Gracias, Wicha!

Em três dias apenas

Estivemos nesta casa mais de um ano sem ver praticamente fauna nenhuma. Nos últimos três dias, por uma qualquer razão que desconheço, já avistei osgas - três vezes, pelo menos de dois tamanhos - e uma gigantesca barata.

Nos meus tempos de Macau, as baratas eram visitas assíduas, por isso até estava a estranhar a sua ausência panamenha. O que me surpreende é que todos estes episódios sucederam no espaço de três dias. Três.

Hmmm.

Entre o Panamá e as memórias de Buenos Aires

Hoje estive a fazer tempo num lugar onde estava um piano de semi-cauda a ser tocado. Um lugar de passagem, o pianista já devia estar habituado a não receber a menor atenção porque, como estratégia, pegava as canções umas às outras, como se de um comboio se tratasse. Quem não estivesse atento, ouviria uma única canção, lá ao fundo.

Enquanto o ouvia lembrei-me de uma episódio ainda em Buenos Aires, mesmo antes de nos mudarmos para o Panamá.

Certa noite, por um passeio de uma qualquer rua da cidade, olhei para baixo - precaução imprescindível para não pisar "minas" nem tropeçar em lajes levantadas - e vi uma nota de cinquenta pesos (a taxa de conversão aponta para os dez euros, mas naquela altura equivaleriam em termos de poder de compra a uns vinte e cinco euros). Olho para todos os lados, porque cinquenta pesos a menos iria fazer muita diferença à pessoa que os tivesse perdido. Não vi ninguém, de maneira que peguei na nota e levei-a na mão, determinada a entregá-la ao primeiro sem-abrigo que encontrasse. Afinal de contas, aqueles cinquenta pesos não eram meus.

Por acaso do destino, não me encontrei com nenhum; nem com malabarista de semáforo, nem senhora com o filho ao colo a pedir comida. Não encontrei ninguém.

Os dias foram passando e a nota de cinquenta pesos continuava dobradinha à espera de ser entregue, até que na última noite em Buenos Aires, já a achar que não íamos encontrar ninguém, decidimos que o que tinha que ser tinha muita força. Aqueles pesos não eram nossos, tínhamos de nos decidir.

Fomos jantar a um restaurante muito bonito, num palácio que pertencia ao clube dos franceses. Entrámos e parecia que estávamos noutro tempo e noutro lugar, a viver um daqueles ambientes vagamente coloniais, vagamente Hemingway, com bar de cocktails e cadeirões de cana num pátio interior.

A sala de jantar tinha uma lareira grande onde pousavam as garrafas de vinho; a ementa do dia era declamada pelo cozinheiro. O jantar foi uma delícia, claro está, e o ambiente completado com um piano tocado ao vivo, numa sala ao lado, por um pianista que não recebeu uma única palma durante toda a noite.

No fim do serão, o músico veio às mesas recolher as suas gratificações: já tínhamos decidido que era aquela a pessoa que ia receber os cinquenta pesos. O pianista recebeu a nota, teve um momento de hesitação e espanto, depois olhou-nos emocionado. Não era preciso, não era preciso...

Ele não sabia, mas naquela noite calhou-lhe a ele receber o agradecimento que devemos a tantos pianistas de tantos lugares de passagem e que nunca recebem um olhar sequer de reconhecimento.

O senhor de hoje, surpreendido com as palmas, veio-me perguntar se gostava de música. Sim, gosto, e ainda mais tocada ao vivo.

Yoga à luz das velas

Esta manhã acordei mais tarde que o habitual: o dia estava tão escuro que o meu despertador natural não funcionou. Cheia de preguiça, arrastei-me para fora da cama. Preparei-me para sair para a aula de yoga, mas lá fora chovia tanto...

Deu-me a preguiça, muita preguiça, e só me convenci quando pensei que fazer yoga com a chuva a cair seria certamente muito bom.

Lá fui eu. Cheguei encharcada, como se previa, apesar desse facto cá ser pouco relevante - com o calor que faz, não há inconveniente em molhar o pezinho, ele seca logo a seguir.

Quando cheguei, lembrei-me; e sugeri ao professor acendermos umas velinhas. Que achava ele? Ele não só não hesitou como acendeu uma vela em frente de cada aluno e toda a aula foi dada em função da vela, à volta da vela.

Foi uma aula especial, e especialmente boa.

Não foi novidade para mim, mas confirmei que vale a pena vencer a preguiça e ir: saio de lá mais alta, mais magra e mais sorridente do que entrei.

Viva o surf!

Dado que um dos meus objectivos do ano era aprender a fazer surf, há uns meses atrás pusemo-nos a caminho da escola recomendada, a Panama Surf School, equipados com as lycras de manga comprida - e com super-mega protecção solar - e os calções de perna também comprida, já que a pele esfolada pela prancha não é agradável, sobretudo tendo em conta que a água do mar é, enfim, salgada.



A escola fica a cerca de 100km da Cidade do Panamá - perto, portanto -, numa pequena aldeia chamada El Palmar, na costa do Pacífico. Para cada dois alunos há um professor dentro de água connosco, a ajudar-nos a apanhar as ondas e a apontar os detalhes a corrigir. Quando o mar está calmo, conversamos, tiramos dúvidas, fazemos-lhe perguntas. Quando o mar está mais agitado, levamos tareia, ele mais que qualquer um de nós.

A rua da nossa escola está ladeada de mangueiras, árvore que eu nunca tinha visto com olhos de ver. Desconhecia o porte, a forma da folha e o aspecto do fruto. Tudo isso mudou quando chegámos pela primeira vez, em plena época de manga - e sentimos um forte cheiro a fruta e muita, muita manga caída no chão.

Olhámos para cima e vimos as copas das mangueiras:



Olhámos em frente e vimos...



...a senhora iguana, que se regalava com o pitéu que a esperava no meio da rua.

Observações à parte, lá dentro receberam-nos assim:



Era hora de ir surfar!

Em noites pós-aulas de surf dormimos tão, mas tão bem! Ah, que regalo...

Chamo-lhe um figo

Tenho uma gigantesca pasta de fotografias das férias aqui no meu computador. De vez em quando, vou lá espreitar e tiro uma ou duas imagens para ir matando as saudades.

Os doces regionais algarvios devem ser dos poucos da doçaria portuguesa de que realmente gosto, com todo o amor e paixão que se pode sentir por uma sobremesa. Não que não sejam deliciosos; eu é que não sou particularmente amiga de doces - de longe, prefiro salgados.

Mas aqui abro uma excepção: primeiro, porque são lindos. Imitam frutos, bichos, flores; são pintados com cores saturadas e, claro, sabem bem. Exceptuando os que têm forma de camarão-barra-lagostim-barra-gamba, adoro escolher um bolinho, trincá-lo devagarinho e olhar para o interior, para ver se tem fios de ovos. Adoro o contraste do ligeiríssimamente amargo da amêndoa com o doce predominante, a textura e o volume.

Dêem-me doces regionais algarvios (excepto em forma de gamba) e sou uma mulher feliz.

Oh.

Estou triste com a notícia da morte de Steve Jobs. Que fazer? Graças a este senhor há vários anos trabalho de forma muito mais cómoda e com sistemas operativos intuitivos, funcionais e fáceis de aprender; apesar de usar computadores da marca há mais de 10 anos, até hoje só tive duas máquinas. Obsolescência? Esta em que escrevo já tem cinco anos e continua a dar cartas.

Há mais de um ano atrás apaixonei-me pelo iPad, ferramenta que uso todos os dias, sobretudo para lazer, mas também para trabalhar. Os cépticos não lhe encontravam utilidade; eu já não sei como seria viver sem ele.

Ao maluco que imaginou que podíamos ter toda a nossa música num paralelepípedo (iPod); que quis um telefone só com um botão (iPhone) e que achou que devíamos navegar na net numa coisa para a qual nem havia nome (iPad), só posso agradecer. Estas ideias loucas vieram revolucionar e facilitar a minha vida.

Em jeito de despedida, o discurso do fim de ano na Universidade de Stanford. Vale a pena ver até ao fim.

Não havia necessidade

Há dias em que me esforço muito por tentar ver os lados positivos deste país onde vivo. E ele há-os, claro que sim. Mas há outros em que só consigo pensar que francamente, não havia necessidade.

Há um par de semanas, tivemos a visita de um amigo que fazia uma escala de cinco horas na cidade. Pediu-nos para passarmos de carro nas principais atracções turísticas. Primeira paragem, Casco Viejo. Passeámos um bocadinho e, claro, levei-o à Plaza Mayor, a da Catedral. Parecia haver uma procissão, o que normalmente é sinónimo de espectáculo de luz e cor.

Quando entrámos na Catedral, o panorama foi este:





No meio da lixarada, até uma sola de sapato encontrei. O meu amigo, cheio de sentido de humor, dizia-me que adorava visitar os mercados das cidades que visitava. E eu pensava nos meus pais, que quando visitaram a Catedral em Fevereiro passado a acharam pouco cuidada... comparada com isto, estava um brinquinho.

Para a nojice e para a falta de civismo e de respeito não há a menor paciência.

A edição-inundação está no ar!

Ainda a estação das chuvas vai no adro, qual procissão, e já aí está o número que celebra o fenómeno frequente da bela da inundação. Até Dezembro, muita água há-de cair (literalmente) e muito bolor há-de chegar à roupa (ou não, que eu ando alerta). Mas agora, confesso, já estou um pouco cansada dos dilúvios bíblicos que se fazem sentir, potenciados pelo deficiente sistema de drenagem da cidade.

E porque é destas histórias bizarras que se faz esta zine, é ir, meus amigos, é ir ler exactamente aqui. E depois fazer uma passagem pela página do facebook para apertar o botão do "gosto".

Percebes?

O que para uns pode consistir numa visão dantesca, para mim é promessa de deleite gastronómico.

Tento explicar aos amigos de cá o que são percebes, como se comem e a que sabem. Mas é inútil: olham e acham que isto deve ser coisa do outro mundo e que os seus apreciadores só podem ser marcianos (ou, vá, portugueses). Quando lhes digo que é como comer mar com consistência, não entendem.

Só provando.

E agora, olhando as fotografias das maravilhosas refeições das férias em Portugal, salivo e recarrego as baterias. Diz que agora só para o ano.

Cada qual com as suas estratégias

Há dias em que estar no Panamá me agasta. Não me posso queixar porque temos uma excelente qualidade de vida; mas quase sempre que dependo de alguém para alguma coisa (limpeza dos filtros do ar condicionado, entrega de móveis ou a instalação da internet são alguns dos exemplos), já sei que tenho um acesso momentâneo de fúria. Não há característica mais local que o atraso crónico e o incumprimento, seguida de muito perto de uma total ausência de cuidado a mudar de faixa na condução.

Para lidar com a última, tento não conduzir. Só mesmo quando tem mesmo, mesmo, mesmo que ser - e é melhor ser à noite ou ao fim-de-semana. Quanto à primeira, fica difícil, porque em determinadas situações estamos totalmente dependentes da pessoa e não nos resta outra alternativa senão cancelar todos os planos para se ficar de plantão, à espera, com o máximo de calma e tranquilidade possíveis.

Este fim-de-semana, mais uma vez, faltou a água, o que me deixou deveras furiosa. Esforcei-me muito por me lembrar de momentos bons tanto aqui



...como ali.


Num dia destes, espero que não demasiado longínquo, mostrarei aqui outras memórias boas que servem de lugar feliz aonde voltar sempre que a fúria panamítica me assalta.

O Panamá tem dias, minha gente, tem dias.

A edição de Verão de "We´re in Panama!" está no ar!

O número 15 da zine está no ar! Descarreguem, imprimam, dobrem, leiam e partilhem.

Para quem ainda não sabe, este número conta com a participação de uma certa artista muito especial, que do alto dos seus 6 anos forneceu ilustrações espectaculares com a temática marítima para constarem da edição de Verão de "We´re in Panama!". Para saberem de quem se trata, vão ler, já!

E a seguir, rumem à página da zine no facebook e façam "like". Sim? Obrigada!

Panamices

Aqui há tempos, uma amiga panamenha contou-me uma história que aconteceu a um seu conhecido. Vinha ele por determinada estrada da Cidade do Panamá quando, num semáforo, um senhor se aproximou do seu carro para lhe oferecer uma limpeza expresso de vidro, em troca de uns trocos.

O condutor baixa o vidro do carro e diz-lhe que não, que lhe vai oferecer algo melhor: um trabalho. Dá-lhe o cartão de visita e pede que lhe ligue nos próximos dias.

O telefone não tocou e, algumas semanas mais tarde, encontra-se de novo com o mesmo limpador de vidros semaforeiro. Baixa o vidro e pergunta-lhe por que não lhe havia ligado.

"É que o senhor me queria pôr a trabalhar!". E, lá está, trabalhar dá trabalho e até cansa.

Infelizmente, é esta a mentalidade panamenha: é quase, quase preciso convencer as pessoas a trabalharem, a cumprir a respectiva parte dos acordos, a serem pontuais (ser pontual, no Panamá, é chegar meia hora atrasado).

Já sei, já sei, os portugueses que me lêem vão imediatamente estabelecer não sei quantos paralelismos com a realidade que estão a viver. Mas, lamento, não têm razão. Como esta cultura de preguiça, de falta de brio e profissionalismo que se respira aqui de forma absolutamente transversal, não conheço outra! Haja paciência...

De volta

Já de volta ao Panamá, trabalho arduamente para publicar o número 15 da zine, desta feita com a participação especial da artista convidada de seis anos mais espectacular que conheço.

Aposto que nem imaginam quem pode ser, não é verdade?

Descalorias

Actividades literalmente não aptas para todo o público foram as que fizemos para desfazer todos os petiscos que comemos durante o fim-de-semana.

O Vale de Antón é conhecido pela sua relação com a montanha; e onde há montanha, há trilhos.



Saímos de perto das hortênsias lindas e metemo-nos na floresta, trilho do Chorro del Macho acima. Subimos, subimos, subimos...



...atravessámos pontes suspensas sobre pequenos riachos...





...e depois descemos:



No dia seguinte - para gastar as calorias da refeição de Sábado - fomos fazer o trilho da Índia Dormida, uma cadeia de pequenas montanhas que parece, tal como o nome indica, uma índia deitadinha descansada. Disseram-nos que estava indicado e que não havia como perder-se, de maneira que lá fomos.

Subimos, subimos, subimos...



...e passámos por quedas de água:



Quando já estávamos bem alto, ainda estávamos a meio. Descansámos aqui:



...e vimos que o cume ainda estava ali:



Loooonge! Estava uma senhora também lá sentada, à espera de um sobrinho. Contou-nos que fazia o caminho todos os dias, três vezes: para acompanhar os filhos à escola, que tinham horários desencontrados, demorava cerca de meia hora para cada lado. Nós já tínhamos uma hora de subida.

A "recta final" do trilho tinha muito pouco de recta:



Era uma ladeira estreita, inclinada e coberta de pedras escorregadias. Mas o esforço valeu bem a pena, porque a vista de lá de cima da cabeça da Índia é muito bonita:





Ainda fomos até ao mamilo da Índia...



...onde demos os tradicionais saltinhos:



Ainda lá em cima, começou a cair uma chuvinha tímida. Foi engrossando, engrossando, e a meio o caminho já estava mais parecido com um rio que com um trilho.



Chegámos ao carro totalmente ensopados de borrego; foi toda uma missão descolar com êxito a roupa encharcada, secar-nos e vestir a última muda seca que tínhamos.

Calorias

No primeiro jantar na Casa de Lourdes, partilhámos uma entrada de vieiras grelhadas:


O Príncipe comeu uns lagostins (e até verteu uma lagrimita ou duas por causa do "calor" do molho crioulo)...


...e eu, que lagostins nem cheirá-los, deliciei-me com uns gnocchis de batata com molho de agrião.


Terminámos esta frugal (ahem) refeição com uma mousse de maracujá, também partilhada (vêem? Frugal.).


No segundo dia também lá jantámos porque nos tinham ficado uns quantos pratos por experimentar. Se a memória não me atraiçoa - e a garrafa de vinho com que regámos o repasto não ajuda na tarefa -, começámos com um magnífico carpaccio de mero, partilhado entre os dois.



Continuámos cada qual com seu prato: o carnívoro desta família, com um tournedó com agrião e outros perlimpimpins...


...e eu com um prato de corvina com tomate, pimento e coentros. E também perlimpimpins, mas a memória, tal como temia, já me atraiçoa, o que está francamente mal.


Terminámos com um esplendoroso Heart Attack, que felizmente resulta menos ameaçador que o nome que tem:


Que é que teremos feito para queimar todas estas calorias, perguntam vocês? Isso é matéria do próximo post (e não é apto para todo o público).

Festejos

Uma celebração de aniversário de um Príncipe dura vários dias e começa, como não podia deixar de ser, diante de uma bela refeição. Fomos a um favorito nosso antes de partirmos para a nossa aventura de fim-de-semana, sobre a qual eu continuava a permanecer na total escuridão.


(Babem, babem. É um delicioso prato de baclava, que rima com "isto é muita bom, pá.")

Aqui há uns tempos atrás, queixei-me ao senhor meu Príncipe que ele não era assim muito bom a fazer surpresas; praticamente não aguentava o segredo e começava logo a dar-me pistas, acho que porque queria mesmo, mesmo, mesmo partilhar a sua excitação comigo. Após dita queixa, transfigurou-se, metamorfoseou-se, e quis provar que eu estava errada. Conseguiu, digo eu, porque este fim-de-semana, que ele planeou para festejar o seu aniversário, foi uma total e completa surpresa que ele quis explorar até ao fim.

Ao sairmos do restaurante, levou-me a praticamente todos os lugares onde se apanhava barco ou avião para as possibilidades de um fim-de-semana fora aqui no Panamá. Chegou mesmo a procurar lugar no estacionamento do aeroporto doméstico... e a seguir depois para um hotel na selva, aqui perto da cidade, que era outra das opções. Andou, deu voltas, eu até já estava a ficar um pouquinho farta de tudo aquilo. Até que finalmente me diz que estávamos a caminho, e vai de cruzar o canal na ponte mais perdida atrás do sol posto, a caminho do Oeste. Passámos, portanto, na Ponte do Centenário, uns belos quilómetros a norte. Uma estreia.

E aqui tomámos, finalmente, o caminho para o nosso destino de fim-de-semana, o magnífico e imperdível Valle de Antón.



Esta zona, a cerca de hora e meia de carro da capital, encontra-se no meio do vestígio de cordilheira andina que aqui temos; por estar mais elevado, tem uma temperatura mais fresca. Para alguns, estava "frio"; para mim, aqueles 26ºC eram o melhor presente do mundo, sobretudo tendo em conta que a humidade, aqui neste país, varia entre os 90% e os 98%, todo o ano.

Ficámos instalados num hotel muito bonito e cuidado, que também dispõe de spa. Chama-se Los Mandarinos e o serviço é excelente, apesar de se parecer mais com uma pensão boutique que com um hotel. É pequenino, com ar de casa de palácio de família espanhola que realmente um hotel. E isto é um elogio.

Os jardins são muito bonitos e bem cuidados e pudemos dormir em completo silêncio, coisa que roça o verdadeiro luxo.











Fizemos umas deliciosas massagens para (pigarreio) combater as calorias extra dos deliciosos jantares na Casa de Lourdes.



Mas essas são outras histórias.

Parabéns!

Parabéns ao Príncipe! (aqui, sem falta de A)

Cá longe

Por estar longe, o meu melhor amigo tecnológico é o skype. Não sei como aguentaria sem este pedaço de programação que alguma alma caridosa se lembrou de escrever. Não é que não goste do género epístola; é que aí não poderia ver as minhas queridas mais curis, fofas e bombocas Cês.

Estando fora há mais de quatro anos, a maior parte da vida da mais velha e toda a vida da mais nova foram vividas através de um ecrã de computador e dos momentos (bem aproveitados) das férias. Por isso, houve que arranjar actividades para falar e brincar com elas, numa versão pixelizada.

Já o fazia com a mais velha; agora faço-o com a mais nova: a minha interlocutora pergunta-me pelo coelhinho; eu desenho-lhe um coelhinho. Depois pede-me uma piscina; eu ponho-a à borda da piscina. Faço-lhe uma bóia, e ela exclama: "a bóia!"

Depois desenho-lhe chuchas - "a chuchinha!"; e um coelhinho que ficou no supermercado, consta que "a fazer compras". Depois ela cansa-se e vai à sua vida de menina de dois anos e meio, que é muito cheia de descobertas, de vez em quando manda uns beijinhos e outras vezes agarra-se ao "ukulele é minha!". Logo seguido de "qués?"

Esta tia, cá deste lado, baba. E conta os dias até às férias.